Меня удивляет лицемерие людей. К самим же себе. Удивляет желание пожалеть самих себя. Чтобы их пожалели. Набрасывают на себя маски, строят из себя непонятно что. Лишь бы было внимание.
Это убожество. Это унижение. Это грязь.
С таким же успехом можно вываляться в грязи, стукнуться несколько раз об стену, а потом доказывать всем, что ты храбро дрался с гопниками и отпиздил их.
Ложь.
Она везде. В каждой строчке, в каждом слове, в каждой фальшивой эмоции. Как же это тошнотворно.
Самое убогое, что я сам такой же.
Я вру сам себе, доказывая, что "не нужна, забыта, пройдена". Уже больше года доказываю. И все равно сдаюсь. Чаще всего - ночью. Когда никто не видит.
Нихуя не правда - нужна. Не забыта. Любима.
Были моменты, когда мне казалось, что это прошло. Были моменты, когда я в это верил. Но чем больше я размышляю на эту тему, тем больше осознаю - это не правда.
В моей груди дыра. Ее невозможно заполнить чем-то. Она ноет и кровоточит при любом умопинании, при самой быстрой мысли о Ней.
Я скучаю, как верно преданный пес, которого любимый хозяин оставил на привязи около двери. Белый Бим, черное ухо.
Меня до сих пор терзают сны о том, что мы могли бы.
Что у нас даже мог бы быть ребенок.
Что мы справилис бы.
Если бы только Ты меня любила.